O início da semana chega e pesca-te na cama, deposita-te no duche, de seguida no carro ou no comboio, de seguida entre quatro paredes brancas acorrentado a um fardo qualquer que não consegues carregar ao mesmo tempo das tuas olheiras já arroxeadas. As órbitas nadam e batucam nas pálpebras, berrando pelo sono que ainda te falta e que não chega; davas tudo por uma almofada. e se pudessem omitir ruído, de certeza que seria o doce granulado desta desconhecida orquestra, o choro melancólico da guitarra e a voz sábia de Ruban Nielson a permitirmos-nos fugir do sol, nem que seja só enquanto nos dói nos olhos.
